Minuto, um minuto, um lamento,
Duro, e pouco sóbrio o sentimento
que solta um suspiro de vencimento.
Corre, corre na frigidez,
Memórias de quem o fez,
Tento eu não ser feito,
Mas no fim ter proveito.
Quiçá se algum dia serei,
escravo do que nunca terei,
um trago no meu rosto,
um recado de desgosto.
Foge, foge talvez derrotado,
Talvez serei um exilado,
se volta a mim o proveito,
nunca me fiz do que aproveito.
Sem nexo...
como de mim um reflexo,
sentidos e visões sem nexo,
julgava-me menos complexo!!
Sem comentários:
Enviar um comentário